Adesso, nel New England, so che è morto. Ho sentito, come
altre volte, la tristezza di capire che siamo
come un sogno. Ho pensato all'uomo e al quadro perduti.
(Soltanto gli Dei possono promettere, perché sono immortali.)
Ho pensato al luogo prestabilito che la tela non occuperà.
Poi ho pensato: se la tela fosse lì, diverrebbe con il tempo
quella cosa in più, una cosa, una delle vanità o
abitudini della mia casa; adesso è illimitata, incessante,
capace di qualunque forma e di qualunque colore e
non legata a nessuno.
Essa esiste in qualche modo. Vivrà e crescerà come una
musica, e rimarrà con me fino alla fine. Grazie,
Jorge Larco*.
(Anche gli uomini possono promettere, perché nella promessa
c'è qualcosa di immortale.)
(Jorge Luis Borges)
* il nome del pittore morto
Nessun commento:
Posta un commento