sul pentagramma
dell'infinito.
Esco nudo per la strada,
gonfio di versi
perduti.
Il nero, forato
dal canto del grillo,
ha questo fuoco fatuo,
morto,
del suono.
Questa luce musicale
che percepisce lo spirito.
Gli scheletri di mille farfalle
dormono nel mio recinto.
C'é una giovinezza di brezze impazzite
sopra il fiume.
(Federico Garcia Lorca)
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